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title: "Viur, capítulo 36: Sin Cursiva, con código QR y una cama por hacer"
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description: "Una enseñanza atemporal que nos recuerda que la astucia y la paciencia suelen ser más poderosas que la fuerza bruta."
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date_published: "2026-08-30T00:41:00-03:00"
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tags:
  - "Capítulo 36"
  - "Literatura"
  - "Luis García Orihuela"
  - "Posdata Press"
  - "Viur"
author_name: "Luis García Orihuela"
category_name: "El Arca de Luis"
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category_description: "Literatura. relatos y cuentos"
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# Viur, capítulo 36: Sin Cursiva, con código QR y una cama por hacer

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**[Por Luis García Orihuela](/contenido/12685/biografia-de-luis-garcia-orihuela)**

El silencio en mi cabeza era atronador. Durante meses, mi mente había sido un vagón de metro en hora punta, un hervidero de voces, réplicas agudas y la constante presencia de Cursiva, dictando sus verdades inclinadas desde algún rincón oculto de mi lóbulo frontal. Ahora que las pastillas se diluían en el olvido y los recuerdos de la muerte de mi padre regresaban con la nitidez de un cristal limpio, ella ya no estaba. El psicólogo del despacho de servicio también se había esfumado. Estaba solo, con el pie izquierdo en alto, una taza de té inglés Grindley enfriándose cerca de mi, y una sed de justicia que no aliviaba ningún analgésico conocido. Ruvi, mi reverso, el espejo distorsionado de mi propia sangre, creía haberme dejado atrás, metido en un bucle de locura y amnesia sin retorno posible. No contaba con que el Viajero Urbano había recuperado el mapa de su vida. O mejor dicho, de su nueva vida.

—¿En qué piensas, Viur? —preguntó Hui-Ying, interrumpiendo mi letargo mientras guardaba el retrato del asesino en su carpeta.

—En que si queremos que la rata salga de la alcantarilla, tenemos que ofrecerle el queso que más le gusta: la vanidad —contesté, apoyando la espalda en el sofá—. Ruvi tiene dinero fresco, pero le falta clase, y sé exactamente qué cebo morderá. Vamos a organizarle una gala exclusiva al Gran Totó.

Hui-Ying arqueó una ceja, sin duda recordando al excéntrico artista y el famoso código QR que llevaba tatuado en mitad de la frente como una declaración de intenciones.

—¿Y cómo piensas hacer que tu hermano se entere sin que sospeche de ti? —inquirió ella.

—Para eso —sonreí de medio lado, estirando la mano hacia el teléfono— vamos a necesitar a una experta en los pliegues de la alta sociedad. Es hora de volver a llamar a «La Sabanista Lola». Si alguien sabe cómo hacer que una invitación parezca un privilegio inalcanzable mientras lee las arrugas del destino, es ella.

Hui-Ying asintió, atrapando la idea al vuelo mientras dejaba su taza sobre la mesilla.

—Una gala artística está bien, Viur, pero ¿estás seguro de que Ruvi morderá el anzuelo solo por estatus? Está escondido, sabe que contrató a un asesino. El miedo puede ser más fuerte que su ego.

—El miedo sí, pero la bancarrota no —afirmé, y sentí cómo las piezas del puzle encajaban con un chasquido frío en mi mente—. Conozco a mi hermano. Siempre fue un esclavo del juego y las apuestas. Si aceleró la muerte de nuestro padre no fue por ambición, sino por desesperación para tapar sus deudas. Apuesto lo que quieras a que, en este poco tiempo transcurrido, ya se ha pulido casi toda su parte de la herencia. Debe de estar ahogándose de nuevo.

—¿Y qué propones entonces?

—No haremos solo una exposición; organizaremos una subasta benéfica de alta alcurnia en torno al Gran Totó —expliqué, incorporándome un poco a pesar del pinchazo en el esguince—. Nuestro padre tenía una colección magnífica de sus cuadros, y Ruvi se llevó varios en su parte del lote. Si Lola hace correr el rumor en los círculos selectos de que los precios del Gran Totó se van a disparar esta noche, Ruvi no se lo pensará. Si necesita dinero rápido aparecerá en la subasta con los cuadros de nuestro padre bajo el brazo para venderlos al mejor postor.

Hui-Ying sonrió, esta vez con una chispa de admiración en la mirada.

—Entiendo. Traerá el cebo él mismo. Se meterá en la boca de la corte del Gran Totó por su propio pie.

—Exacto. Y mientras él cuenta los billetes de su última estafa, nosotros prepararemos el Proyecto 007 para el viaje en tren de su vida. Lola va a tener mucho que planchar esta semana.

Había una cuarta pieza que no pertenecía al lote de la herencia que Ruvi intentaba malvender. La habíamos traído nosotros. Se titulaba Secret Garden y la colocamos en la pequeña sala reservada donde los compradores más exclusivos tomaban el champán antes de la puja principal. Era un lienzo envuelto en neblinas de color lavanda, casi blanco, donde las formas apenas se sugerían. En el centro, junto a un pliegue sutil que simulaba la comisura de un labio cerrado o la costura de una almohada, el artista había garabateado una única palabra: Secret. Incluso la firma del autor estaba medio oculta

abajo a la izquierda, camuflada entre las pinceladas blanquecinas, como si el propio pintor tuviera miedo de ser descubierto.

«La Sabanista Lola» se recolocó las gafas de lectura y se acercó tanto al lienzo que casi rozó el acrílico con la punta de la nariz.

—Este lienzo no tiene arrugas, Viur —susurró con esa voz de cotilla entrenada, experta en desenterrar miserias humanas—. Esto es una sábana estirada con prisa para tapar la sangre de un colchón. Quien pintó esto sabe que las verdades más grandes se dicen en voz baja.

En ese instante, la puerta del reservado se abrió y Ruvi entró con paso apresurado, huyendo del bullicio de los tasadores. Al encontrarse de frente con Secret Garden, se detuvo en seco. Sus ojos recorrieron la masa pálida, se fijaron en la palabra oculta y luego bajaron hacia la esquina donde la firma apenas se adivinaba. Por un segundo, la soberbia de su traje caro se desvaneció. Se llevó la mano al cuello de la camisa, asfixiado por el minimalismo del cuadro. Sintió lo mismo que yo: que en esa sala, rodeado por el Gran Totó y las arrugas de Lola, todos sus crímenes eran un secreto a voces.

Miré fijamente Veiled Garden, el lienzo monocromático que acababa de ser seleccionado para la Biblioteca Internacional de Mundoarti, y por primera vez comprendí la escalofriante simetría de sus tres miradas. No eran ojos al azar emergiendo de la niebla violeta; eran las tres estaciones de nuestra propia existencia. Abajo, el ojo cerrado representaba al recién nacido, la ceguera inocente de la infancia cuando Ruvi y yo compartíamos habitación, ignorando la maldad que ya germinaba en su sangre. En el centro, el ojo del joven miraba con fijeza, encarnando mis meses de confusión en el metro, la lucidez a medias de un hombre fragmentado por los fármacos. Y arriba a la derecha, el ojo más mayor contemplaba el conjunto con la fría sabiduría del tiempo cumplido; el ojo de quien ya lo sabe todo, de quien ha despertado de la amnesia para exigir cuentas.

Ruvi se plantó ante la obra, fascinado y horrorizado a la vez. Sus deudas de juego y la urgencia por conseguir dinero con la subasta pasaron a un segundo plano cuando sus ojos se cruzaron con la trinidad del lienzo.

—¿Qué miras con tanta atención, hermanito? —le pregunté, apoyándome con firmeza en el bastón, disfrutando del silencio absoluto que ahora reinaba en mi cabeza. Cursiva ya no estaba, pero no la necesitaba.

Ruvi tragó saliva, señalando la esquina superior derecha del cuadro con un dedo trémulo.

—Este cuadro... me da escalofríos, Viur. Parece que nos conoce. Parece que sabe lo que hicimos.

—El arte es un espejo, Ruvi —respondí en voz baja, clavando mi mirada en la suya—. El ojo de abajo nació cerrado, el del centro aprendió a mirar a través de las mentiras, y el de arriba... el de arriba está esperando a ver cómo termina tu historia.

Mi hermano dio un paso atrás, pálido, dándose cuenta de que el Viajero Urbano que tenía delante ya no era el enfermo dócil de antes. La trampa del Gran Totó había funcionado. La paranoia del lienzo de los tres ojos acababa de empujarlo al límite: sabía que tenía que huir de la gala de inmediato y coger ese tren para silenciar al asesino antes de que todo saltara por los aires.

Sostuve el prototipo del Proyecto 007 entre mis manos. Por fuera parecía un teléfono inteligente ordinario, pero en su interior escondía el diseño militar rescatado de los planos ocultos en la fábrica abandonada de mi padre. Tras la exitosa y macabra prueba con la vaca enferma, el viejo operario había corregido las últimas desviaciones del software. Ya estaba listo.

Al encender la pantalla, la interfaz de la cámara se activó. El objetivo del teléfono me recordó de inmediato a Forbidden Garden, aquel lienzo perturbador donde un ojo azul y eléctrico nos vigilaba a través de los pliegues de la carne prohibida. El visor digital funcionaba exactamente igual: un ojo mecánico, frío y letal, diseñado para encuadrar el objetivo.

No era un arma de fuego común. No hacía ruido, no dejaba casquillos, no requería pólvora. Solo necesitaba que yo me situara a la distancia correcta dentro del vagón del tren, centrara el rostro de Ruvi en el recuadro digital y apretara el botón táctil de disparo fotográfico. Al capturar la imagen, el pulso de frecuencia invisible haría el resto, simulando un fallo cardíaco fulminante o un síncope perfecto en mitad del trayecto ferroviario.

Un disparo. Una foto para capturar el último aliento de mi hermano, cerrando para siempre el círculo de deudas, arte y sangre que nos había destruido.

Me quedé contemplando la inmensidad de Island Garden. El artista solía explicar que esa Atlantis de carne y roca no había sido planificada; se había generado sola, en el momento exacto en que los drippings y los goteos de pintura superiores hicieron contacto con la superficie del lienzo. De ese impacto caótico emergió la isla, fragmento a fragmento, como si el propio azar reclamara un cuerpoy un lugar en la hstoria.

Mi mente había funcionado de la misma manera durante meses. Los fármacos, las mentiras de mi hermano y las sesiones con el falso psicólogo eran goteos constantes que empañaban mi realidad distorsionándola. Pero ahora, al chocar contra la crudeza de la memoria recuperada, esos fragmentos dispersos habían fundado una isla sólida en mi cabeza: la certeza absoluta de lo que Ruvi había hecho.

—Las instituciones artísticas nunca entenderían un cuadro así, Viur —comentó Hui-Ying, rompiendo mi silencio—. Tienen criterios demasiado atípicos para medir la genialidad del caos.

—Las instituciones no buscan la verdad, buscan el orden —respondí, dándole la vuelta al prototipo del Proyecto 007 en mi mano—. Pero Ruvi y yo compartimos un origen más salvaje. Nacimos del mismo goteo de sangre, y ahora su Atlantis particular está a punto de sumergirse bajo las ruedas de un tren.

Guardé el teléfono letal en el bolsillo de la chaqueta, me apoyé en el bastón y miré por última vez el trío de lienzos que presidirían la subasta. La trampa estaba puesta, la Lectora de Sábanas tenía las invitaciones listas y el Gran Totó brillaría con su código QR. Era hora de abandonar la galería y comprar un billete de tren sin billete de vuelta para mi hermano.

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